De vuelta

Las calles de centroamérica tienen ese no se qué…
Olor a pupusa es poco decir pero qué bellas morenazas, cuánta gracia suelta, cuánta falda nativa.
Éramos los viajantes del rock, un grupete de traficantes de alegrías que se sabían dueños de la felicidad eterna, creyendo a ciegas que esta sí existía y que el Don nos había sido dado.
Siestas de hamacas y cangrejos, melones con aguardiente y ceviches de corvina y boquerones, noches innobles para con nuestra salud (paradoja irrefutable: más mal sentaba bien!)

Lo que queríamos era para siempre lo mismo y ya nunca más regresar del país de la maravilla rockera. Sentir infinitas veces ese sencillo vértigo de tobogán.
Ascensos y descensos: la humanidad construye ciudades allí adonde le toca, allí donde puede y como pueda.
Y casi nunca era tarde ni temprano para casi nada, casi siempre los días los olvidábamos y sólo nos quedaba la esencia, lo bueno y lo fuerte, los mejores sabores, las dulces despedidas.
Letreros apabullantes. “Se vende morocho con empanadas”, “Hospital de calzado”, “Prohibido entrar con zapatillas y armas”.
De gira por la espina dorsal de nuestra américa, elevados por sobre las nubes a velocidades caracolentas, sabiendo que el paso del tiempo se detiene más al reir que al dormir.

Querer volver es una forma simple de decirlo.

Pero queriendo y escribiendo siempre se vuelve

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