Aqui es un extracto

Un tren subterráneo de la ciudad de Nueva York transporta 1.200 personas. Este blog fue visto alrededor de 5.900 veces en 2011. Si fuera un tren de NY, le tomaría cerca de 5 viajes transportar tantas personas.

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Porque mientras se me iban llenando los bolsillos de almejas, se repetía la frase (casi por cada almeja) de Lau: “Hoy hablo con Manuel”. Manuel, el responsable. El dueño del balneario, el hombre que después de varias promesas incumplidas una noche vino a casa a ser sermoneado por todos, reclamándole, recriminándole, exigiéndole, aunque toda autoridad de nuestra parte fue descartada cuando en medio de la charla alguien se tiró un sonoro pedito.

Porque mientras Raulo, independientemente de cuánto hubiera tomado, decía: “Yo tomé dos latas nada más” (nunca hubiese sido posible, durante unos días teníamos canilla libre en “El Alma” de Pinamar) y le contestaba a la policía cosas como “Qué te pasa A VOS”, los perros hacían literalmente orgías en la casa. Mamushka, la perra de la hija del dueño del balneario (sí, ella perra también); Malinche, una pobre perra abusada y violada por cuanto perro se le cruzase, y otros perros callejeros  se refregaban en nuestras narices, pobres de nosotros, que apenas si podíamos dormir en una casa que tenía agua sólo unas horas por día (“Hay agua?” era una pregunta MUY oida diariamente), y cuyos colchones marca “éxtasis” servían para dar éxtasis sólo a las pulgas de los perros y piojos de los humanos.

“Prohibido el paso al morro sin caña” pasó a ser una frase mítica y mística, a la cual le dimos varios usos y significados.

El Ruso ofrecía sopas, segundo plato único luego de los restos de paella, y en su Citroen mágico viajábamos 3 personas y 15 tambores (real).

En fin, Gaspar siempre tuvo razón. El siempre supo, desde un principio, que nos iban a cagar.

PD: se aceptan recuerdos para seguir ampliando.

Luego de, quizás, 12 horas o más de filmación del videoclip de “Verano del ‘92” de Los Piojos, literalmente muy quemados, volvimos a descansar unas horas (sólo aquellos quienes podían posar sus partes que habían sido salvadas del sol por los taparrabos de rafia, única vestimenta usada durante la filmación) ya que esa misma madrugada salíamos de viaje a lo que sería la primer “gira” de La Chilinga: Nos habían contratado de un balneario en Cariló, en el cuál teníamos que hacer una entrada con los tambores la medianoche del año nuevo y sucesivas apariciones en el recinto del balneario durante todo el mes.

Para eso nos habíamos repartido en dos grupos: los que viajamos primeros ese día y los que irían la segunda quincena.

La gente del balneario nos alquiló una casa en Ostende, en la cuál convivíamos los aproximadamente 15 o 20 chilingos y chilingas y las 4 camareras del balneario. Tengo unos cuantos recuerdos borrosos, pero estoy seguro que los varones estábamos hacinados en un pequeño cuarto a semiconstruir contiguo a la casa, sin agua caliente, colchones con pulgas y otras penurias por el estilo y las chicas a todo culo en la casa de tres ambientes.

Anécdota dentro de la anécdota: La primer noche salimos a tocar a orillas del mar, como corresponde en honor a Iemanjá y al descontrol adolescente. Al día siguiente se rumoreaba en el pueblo que por la madrugada hubo gente haciendo macumba en la playa, vestidos de blanco, con tambores y cantando canciones en lenguas.

Como almuerzo y cena durante los primeros días, nos traían sobras de paella del restorán del balneario, hasta que de algún modo (tan mansos éramos) decidimos quejarnos. Al menos yo comenzaba a convertirme en un molusco bivalvo.

Quejarnos no cambió mucho nuestra suerte, pero intuyo que igual éramos felices, apostando a los amores furtivos y a las diversiones espontáneas e inmediatas.

Pasados los primeros 8 días, una mañana nos levantamos y notamos que una de las camareras que convivía en la casa, hija del dueño del balneario, había desaparecido llevándose con ella todas sus cosas.

Para no hacer ruido, o quizás porque las llaves las tenía alguien y la puerta estaba cerrada, o simplemente para darle más color a la historia, se fue por la ventana.

Más tarde nos enteramos, porque vinieron de la inmobiliaria a echarnos, que el dueño del balneario, nuestro contratista y quién nos había alquilado la casa, se había fugado. Sólo dios sabe de qué negocios oscuros estábamos participando sin saberlo.

En palabras del agente inmobiliario, nos teníamos que ir del inmueble, puesto que nadie sabía quienes éramos: éramos intrusos. Y nos dieron, en un acto de infinita bondad, plazo hasta el otro día.

Logramos que nos enviaran un micro a buscarnos, pero a Gesell: ahí estaba el departamento de Laura y Camila que gentilmente nos ofrecieron para que pudiéramos pasar esa noche hasta que nos recogiera el micro.

Inolvidable redención el último día a punto de volver, con Dani que por fin se hizo presente y nos llevó por las calles gesellinas con un  toque a Iemanjá directo hasta el mar, que nos atrajo tocando hasta entrar en él, con las olas ya pegando en los tambores.

Nos fuimos entonces unos días antes de lo previsto, pero dos o tres se quedaron unos días más en Gesell, en casa de Álvaro Y Graciela, quienes también cedieron bondadosamente su espacio para albergar a los rezagados. La tanda de chilingos que llegaba en esos días, de pronto no tenían ni casa en Ostende ni trabajo en el balneario.

Espontáneamente surgió la idea de que esos dos o tres que se habían quedado buscaran una casa para alquilar entre todos. Viajarían igual, y tocarían diariamente en la playa pasando la gorra para poder subsistir.

Y así fue: desde entonces, todos los años La Chilinga, como una tradición, viaja a esa ciudad de la costa atlántica, a dar permanencia a un rito que nació por accidente.

Partida de la casa

Pondré una bomba en mí
estallaré en mil polcitos
volaré por los aires
con la seguridad de quien sabe
que implotará
volviendo a ser
otra vez
terrorista de sí mismo.

AC fue en mi vida musical siempre un gran referente. Desde Los Abuelos -me perdí Raíces, aunque más tarde tuve la suerte de compartir escenario con Beto Satragni- pasando por el pop de Hotel Calamaro y su estadía en el clan García, la llegada del rock definitivo con Nadie Sale Vivo de Aquí, la vuelta en banda con Los Rodriguez (de quienes mi amigo Walter Chacón me contaba interminables historias mientras girábamos por España), el sello único de Alta Suciedad, el Dylanismo máximo con HB, la locura poética de El Salmón (y Salmonalipsis Now!) y la maduréz con El Palacio de las Flores hasta hoy.

Pienso que su obra completa hasta el momento no tiene desperdicio alguno. Los que me conocen bien saben de qué hablo.
AC con su música y letras me enseñó muchas cosas. Siempre fue de gran inspiración para mí a la hora de hacer canciones. Con sus letras, con su música y actitud me ayudó más de una vez a afrontar situaciones de todo tipo.

Por aquella época en que lo conocí, se encontraba en la era post Salmón y decía que estaba sin ganas de tocar, que quizá le gustaría ser el tecladista de alguna banda -del Indio Solari por ejemplo- pero que de momento no se veía nuevamente subiendo a un escenario.

Y digo: se veía un poco desmejorado, un poco ido, hablando de que la farmacia le dejaba los dedos bobos para tocar la guitarra.
Y entonces entre algunos de los músicos q estabamos ahí grabamos junto a él -a pedido suyo- una versión improvisada de Vasos Vacíos que nunca mas volví a oir y en la cual toqué -improvisadamente- la armónica.

Me quedó un recuerdo un poco confuso de mi ídolo con poca chispa y alicaído. Aunque en el medio de todo una conversación sobre bonitas mujeres dejó en claro que AC estaba bien vivo y con ganas de seguir adelante.

Al año siguiente, mientras ensayábamos para presentar Los Rayos en el Luna Park en las salas de Javier, Gaby dijo: parece que viene Andrés a cantar.
Y entonces sí, ese que vino fue el Andrés que deslumbra. Había recuperado la forma – en todo sentido- sus piruetas vocales, como decía él, y sobre todo se lo veía iluminado y con ganas. La versión de El Cantante a dúo con Vicentico quedará para todos los que pudimos vivirlo -público y músicos- como unos de los grandes momentos del rock de acá.

Los Luna fueron varios durante ese año y en Esos días tuve la suerte de conversar y aprender con él un poquitomás de música (Cheo Feliciano! Héctor Lavoe! Flamenco y gitanillas!), intercambiar algunos guiños acerca de los enamoramientos furtivos, escucharlo contar anécdotas, compartir algún almuerzo y alguna zapada, ser convidado con sus porritos de hash recién llegados de Marruecos (una delicia).
Pero sobre todo fue compartir música.
AC demostró ser un grande, generoso, respetuoso y simpático -chistoso y valiente- y como suele sucedernos a veces frente a aquellos que más admiramos, nunca supe decirle lo mucho que lo admiraba.

Cuando me enteré que iba a ser padre le mandé un mail sincero y desde el corazón aunque dudo que lo hayas interpretado así, querido Salmón, ya que nunca me lo respondiste.

Quizás me excedí en confianza, pero me puso muy contento saber que el maestro seguía batallando y bien vivo.

Tampoco supe si le llegó mi único disco solista que le envié hace unos años por medio de la gente de -en ese momento- 4 gatos.

Hace poco le agradecí por Twitter haber podido compartir aquellos días pero lo único que leí como posible respuesta fue dig my bounce bitch. No puedo decir que eso haya sido para mí pero: i always dig his bounce from Grabaciones Encontradas to Live in Ayacucho. From Deep Camboya to Radio Salmón Vaticano & your blog posts (bonitas versiones de todo un poco).
Unos días después (el día del cumpleaños del otro maestro, Bob Dylan) tuvimos un escueto (pero muy feliz) intercambio de tweets acerca de la similitud que encontrabamos en algunos aspectos entre algunos de sus discos y los de Bob.

Ahora me encuentro en un momento quizás similar al que él contaba en aquel momento: no estoy con muchas ganas de tocar. Hace ya rato y cada vez menos… Vengo de una seguidilla de desilusiones musicales y -por más que la música nunca se abandona- no sé si quiero seguir poniéndole energía a ganarme el pan haciendo y tocando música. En este fuckin’ difícil momento de mi vida al menos, no me está funcionando.

Sólo guardo la fantasía de que alguna vez necesite un percusionista que le haga coros y toque la armónica y se acuerde de mí.

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Ya mancuerna propia espuria
y al batir de mi elemento
yergue el hueso dulce escombro
con tezón y alumbramiento.
Sabio el cofre tan linóleo
más propenso al sapiamiento.
Y en la luz de mi remolque
llueven farsas
nacen motes
sin querer oir el brote
de mi furia y paspamiento.

Trondheim es una ciudad mágica y extraña. No sé como será para vivir, pero para flipar un rato es perfecta.

A qué nos fuimos? A hacer arte.

Pero no lo voy a contar yo. Lo van a contar las fotos de Bente Skille y la nota de la periodista y poeta noruega Jøviera Jågølær.

Cuerpos posibles

No hay vida ni muerte. Es lo tercero.

– Marina Tsvietaieva–

Creamos nuestro propio gabinete donde nos encontramos cada noche.

Un circo onírico donde los personajes aparecen y desaparecen.

Una zona intermedia entre la vigilia y el sueño. O la vida y la muerte.

Para recuperar el lugar del juego. La gratuidad del gesto.

Los idiomas se mezclan en la Babel moderna.

Ya no hay palabras, solo interferencias: los restos de los diferentes idiomas transforman la globalización en síntoma del derrumbe del discurso. Derrumbe también del sujeto moderno y de la idea misma de representación.

Como un Big Brother cósmico, en la caja–circo, cada protagonista cumple su función en observación de ese otro que lo interroga.

Las ruinas del discurso posibilitan el encuentro a través del cuerpo y la música: los lenguajes ancestrales. El cuerpo es ese espacio común entre culturas que danza, canta, late, tiembla, se agita. Busca la extensión de sus posibilidades antes de la devastación.

El dúo Luis – Mari, invierte los lugares de poder que se plantean en la relación hombre – mujer. ¿Dónde comienza y termina cada uno?. La música los sitúa más allá de sí mismos. La palabra actúa como un recorte de la realidad  cotidiana (¿Eras vos? ¿Te despertaste? ¿Fuiste de compras? ¿Apagaste el celular? Porque hace interferencias. ¿Dormiste bien? ¿Soñaste? ).

La extrañeza atraviesa cualquier resto de realidad para generar ese otro espacio.

El homenaje a la cultura rock está presente en Cuerpos Posibles –en tono paródico– pero también con cierto agradecimiento a las canciones.

La música del grupo es autogenerada. Udú y piano en trance hipnótico para el solo de Elina Rodriguez.

Luis Della Mea habla de una fuerza que atraviesa la obra que –surgida en el interior de cada cuadro– hace su estallido en los últimos pasos de la danza de la bailarina y en la música misma. El estallido de esa fuerza latente – en reposo – atraviesa los diferentes cuadros.

Un sujeto le habla a una chica que danza el ritmo que produce el bombo de Pol Neiman. El sujeto parece querer seducirla por el absurdo. Le cuenta las mejores historias del rock: las mujeres que compartieron Eric Clapton y George Harrison. Le cuenta el componente astrológico de Brian Jones y su beatle favorito. Le habla sobre la estructura astrológica de Led Zeppelín y dice que la mayoría de los cantantes pertenecen al signo de Leo. Queda sonando un teléfono celular con So long, Marianne de Leonard Cohen mientras la escena se desvanece.

En medio del vértigo y la alienación de la vida moderna, Cuerpos posibles propone fotos, pequeños fuegos de rescate, escenas de belleza ¿Qué son todos esos cuerpos tirados en el piso mientras alguien intenta cantar Heaven de Talking Heads? ¿Qué hace ese extraño cerrajero con un sujeto que le lee poemas? ¿Cómo esa chica noruega comienza a golpear su cadera para que el ritmo de un folklore que desconoce desate una danza frenética? ¿La vida y la muerte explicada en una mezcla de idiomas para terminar bailando y dar un paso más allá?

La grieta en la realidad lineal queda abierta. Para generar nuevos cuerpos. De arte, de danza, de amor, de sonido, de sueño, de grupos, de masificación y desmasificación. El cuerpo se ha tornado posibilidad y cualquier verdad absoluta suena entonces a totalitarismo.

Confiaba en que sería un momento místico, hacerme carne de Rob Gordon, recordar top fives de amores, dejar mi corazón en otro lugar más y llevarme mi disco después de años de búsqueda intensiva.

Suele suceder que cuando alcanzamos nuestro objetivo la magia se desvanece al instante. No fue del todo así, pero sí un poco así: cuando llegué finalmente a la disquería que tanto había disfrutado en la pantalla grande y crucé la puerta, ni siquiera la reconocí del todo. Una vez adentro me repetía “mirá adónde estás boló” pero no sentía algo muy diferente a cuando entré al supermercado hindú de la Devon st.  o cuando me paré justito debajo de la Sears Tower, que después de todo no era taaaan alta che. Hay sí que decir que estar en una disquería adonde hay vinilos y muchos y buenos a esta altura es como estar en el museo de lo lindo, y cada una de esas personas que se la pasan la tarde entera revolviendo las bateas en busca de un objeto preciso y deseado, tienen algo de especial.
En fin, que la ilusión es sólo una ilusión.

El disco de Washboard Jungle ni siquiera lo conocían y mucho menos figuraba en sus registros (debí imaginarlo), pero sí debo decir: tamaña sorpresa me llevé al ver en una batea el CD Sima de mis amigos místicos Isol y Zypce.
Pensé primero en comprarlo, pero como yo ya lo tengo, decidí dejar ese único ejemplar para que lo disfrutara algún otro.

Fuí en busca de foto y disco y me volví con dos fotos que aquí vengo a compartir con ustedes junto al video del tema “La culpa” de, ya lo dije, Isol/Zypce.

Para el que no puede ver el video en el navegador: http://www.youtube.com/watch?v=jsCM_50uykA

Yo era octópodo de espíritu, me tientan los culos pero no podré tocarlos.

Cómo saber el momento exacto de utilizar mis tres corazones para no sucumbir en la marea enemiga y largar el chorro de tinta que me devuelva las palabras perdidas, las frases deshechas, los silencios internos.

La memoria merma y ya no soy admirado en mi pecera. Mi noveno tentáculo, acalambrado y seco. Mi gran cabeza, deshecha y toda pa’ ella.

Las aguas eran mías, las algas y las nalgas, Rey de la eternidad oceánica mis peces amigos nadan en la nada y ya se ahoga el desahogo más ventoso de esta temporada alta de pesca baja.

Un pulpo me chupó el cerebro, y al otro le salvé la vida.