El Pulpo Pol

Esa manía de querer asirlo todo. El asado pasado. La mente presente. El duro futuro.

Yo era octópodo de espíritu, me tientan los culos pero no podré tocarlos.

Cómo saber el momento exacto de utilizar mis tres corazones para no sucumbir en la marea enemiga y largar el chorro de tinta que me devuelva las palabras perdidas, las frases deshechas, los silencios internos.

La memoria merma y ya no soy admirado en mi pecera. Mi noveno tentáculo, acalambrado y seco. Mi gran cabeza, deshecha y toda pa’ ella.

Las aguas eran mías, las algas y las nalgas, Rey de la eternidad oceánica mis peces amigos nadan en la nada y ya se ahoga el desahogo más ventoso de esta temporada alta de pesca baja.

Un pulpo me chupó el cerebro, y al otro le salvé la vida.